Сижу в своём маленьком школьном музее, где, кажется, до сих пор живёт детство. Здесь у каждой вещи своя история, у каждого старинного предмета – своя память. Перебираю экспонаты, осторожно вытираю пыль, расставляю всё по своим местам.
Мой взгляд останавливается на национальных костюмах. Каждый из них украшен мамиными платками. Этих платков несколько. Один – белоснежный, тот самый, который мама надевала на свадьбу моего сына. Другой – шерстяной, с разноцветными цветочками. В нём она встречала гостей на Ураза-байрам, стоя возле накрытого праздничного стола. В этих платках она была такой родной, такой красивой... Каждый раз, когда беру их в руки, невольно прижимаю к лицу, целую, словно надеюсь уловить едва различимый мамин запах
Вся статья доступна только по подписке
Преимущества подписки
- Доступ ко всем материалам газеты, включая архив
- Ранний доступ к свежим номерам газеты
- Аудио-версия и возможность скачивать материалы
